Extrait
AVANT LE JOUR,
toute peine perdue, le poème s’efface, la peinture continue.
Je cherche le souffle, la nécessité ardente, l’élan pur, comme si j’étais gardienne d’une Arche, dans un monde dévasté.
Il y a à mes côtés quelque chose de très doux, une ombre peut-être, de la chaleur des souvenirs.
Parfois on se drape de mots mais ce n’est qu’un tissu qui s’envole à la moindre brise ̶ ne restent que traces de couleurs, plumes bleues baignées d’un certain rouge.
Dans mon rêve régnait une confiance dans les couleurs (au cœur d’une fièvre obscure).
L’indifférence au fond est cela ̶ une armure sur une peur rentrée si peu de chose, au fond, si peu, si bleu.
On voudrait que TOUT soit commencement mais TOUT, peut-être, ne fait que finir et notre prière d’enfance infuse encore dans le maquis des souvenirs.
Le silence serait une porte possible par où s’échapper, par où prendre la juste mesure de la faille qui sépare en deux temps nos vies.
Alors oui, peindre, ̶ peindre avec le faible bruissement du pinceau sur le papier, ce frottement du monde en nous, pour offrir les fruits d’une réparation, d’une respiration.
Oui rester à la lisière ténue du regard et du toucher, là où rien ne s’achève et où il nous faut continuer, poursuivre l’innommable, comme un dernier geste d’amour.
Marie Alloy, septembre 2023